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Huidobro Vicente Lugar y Fecha de Nacimiento(Defunción):Vicente Huidobro (Santiago de Chile 10-ene-1893 - Cartagena 2-ene-1948) Vicente Huidobro fue un polémico poeta vanguardista (él mismo manifiesta que desconoce toda la poesía anterior a él; incluso dijo "la poesía soy yo"). nacido en Chile, desde my pequeño dio muestras de su verdadera vocación artística. Sus principales obras son: Non serviam (1914), Poemas árticos (1918), Saisons choisies (1921), Vientos contrarios (1926), Gilles de Raiz (1932) y Sátiro o el poder de las palabras (1938). Vivió en Santiago de Chile, Madrid, y París, entre otras ciudades. Precursor del Creacionismo, en donde expone que el poeta es como un pequeño Dios, al ser un creador y no un medio para expresar las emociones. Tiene como contemporáneos a Apollinaire, André Breton, Leopoldo Lugones y Neruda entre otros. ---------------------- La poesía es un atentado celeste Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia Hay la espera de mí mismo Y esta espera es otro modo de presencia La espera de mi retorno Yo estoy en otros objetos Ando en viaje dando un poco de mi vida A ciertos árboles y a ciertas piedras Que han esperado muchos años Se cansaron de esperarme y se sentaron Yo no estoy y estoy Estoy ausente y estoy presente en estado de espera Ellos querrían mi lenguaje para expresarse Y yo querría el de ellos para expresarlos He aquí el equívoco el atroz equívoco Angustioso lamentable Me voy adentrando en estas plantas Voy dejando mis ropas Se me van cayendo las carnes Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezas Me estoy haciendo árbol Cuántas veces me he ido convirtiendo en otras cosas... Es doloroso y lleno de ternura Podría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación Hay que guardar silencio Esperar en silencio Arte poética Que el verso sea como una llave que abra mil puertas. Una hoja cae; algo pasa volando; cuanto miren los ojos creado sea, y el alma del oyente quede temblando. Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra; el adjetivo, cuando no da vida, mata. Estamos en el ciclo de los nervios. El músculo cuelga, como recuerdo en los museos; mas no por eso tenemos menos fuerza: el vigor verdadero reside en la cabeza. Por qué cantáis la rosa, ¡oh, Poetas! Hacedla florecer en el poema. Sólo para vosotros viven todas las cosas bajo el Sol. El poeta es un pequeño Dios. Chile (1893-1948) |
