Al morir la tarde

L. y M. de Felipe Bermejo

Olor a yerba quemada

olor a establo y a pino,

animales que descansan,

y algarabía en el camino.

Una campana que tañe,

un horizonte de fuego,

el ave que llega al nido

y eleva al ciclo su ruego.

¡Ah! ... ¡Ah! ...

Tras la montaña lejana

la luna acecha curiosa,

y mientras muere la tarde,

la luz se enciende en la choza.

La campiña languidece,

se va envolviendo en la calma,

y el viento ya se adormece

tranquilizando las almas.

¡Ah! ... ¡Ah! ...

Las voces del día se escuchan,

que va muy lejos,

cual los amores pasados,

que siempre nos dejan ecos.

Y así se muere la tarde,

como se va nuestra vida,

se va envolviendo en las sombras

hasta que queda perdida.

¡Ah! ... ¡Ah! ...